«У меня скорее лапы отсохнут, чем я прикоснусь к чужому»
mail@begemotnn.ru
(831) 213-70-93, 433-65-69

Сдан в печать сборник стихов молодой поэтессы Елены Самойловой "Послелюбовие"

В данное издание вошло более тридцати  произведений. Все стихотворения очень чувственны, женственны и лиричны. Данное издание будет интересно всем, кто любит или когда-либо любил и был любимым.

 

 Послелюбовие 

Как нитка паутины тонкой
Всё невзначай оборвалось.
И вдохновение вдогонку
За женским счастьем унеслось.
 Слова потеряны. Немею.
Душа свободна и пуста.
Строкой бесчувственной не смею
Нарушить чистоту листа.
 Но белизна, увы, бескрыла –
Рифм, улетевших к югу, жаль…
Как снегом утренним накрыла
Послелюбовия печаль
 

Елена Самойлова – (псевд. Лиза Пятеркина) талантливый молодой автор красивых и лиричных стихотворных произведений.

Художественные фотоработы Александра Васильева гармонично дополняют сборник стихов Лизы Пятеркиной, добавляют ему остроты и пикантности. 

 ***
К тебе, как к роднику, склонюсь с мольбой.
Я странница. Измучена дорогой.
Дай мне глоток – я не напьюсь тобой.
Будь ты рекой – тебя не будет много. 
Ведь жажда, что с тоской обручена,
Неутолима и неисцелима.
Дойти до края – не испить до дна.
Как жаль, что я тобою не любима. 
Твой вкус на языке. Обрывки фраз.
И тишина значительнее речи.
Всё ярче и острее каждый раз.
Больнее – ожиданье новой встречи…

***
Лето. Полночь. Маета.
Ты уехал. Я – не та…
«Кьянти». Сыр. Бокал пустой.
Что ж не пишешь ты «не той»?
Сто исчёрканных страниц –
Пара слёз из-под ресниц.
Траур гелевых чернил.
Что же ты не позвонил?
Строчки, строчки до утра…
Утомилась. Спать пора.
Сердце. Больно. Не дышу.
Я тебя перепишу.
Сразу – без черновика.
Словно классик – на века.
Сочиню. Сюжет простой:
Ты ко мне вернулся. К той…

 * * *
Нам любови достаются
За прошедшие грехи.
От любимых остаются
Слёзы, дети и стихи.
Но от слов немного толку,
И пророком мне не стать.
Счастье книжное – на полку,
Не возьмут перелистать.
Вкус привычный бабьей доли –
Горечь. Знаю наперёд –
Нас любовь проймёт до боли
И как водка проберёт.
Мы очнёмся лишь в похмелье.
Это слабость, а не страсть.
В этом чувственном веселье
Можно без вести пропасть.
Сто шагов необратимых,
Безнадежье – впереди.
Остаются от любимых
Поцелуи на груди.
И от горя песни льются
Про несчастную любовь.
От любимых остаются
Души, порванные в кровь… 

* * *
Уходят, как мужчины, корабли,
Отчаливают в дальние края.
Бегут от нежной, трепетной земли,
Жестоко обрывая якоря.
И слез дождю, конечно, не унять.
Есть только утешение одно:
Семь футов им под килем пожелать –
Лишь только б не «Титаником» на дно!

 * * *
Мне б руки твоей коснуться,
Мне б к щеке твоей прижаться
И сквозь слёзы – улыбнуться,
Но – в мольбе – не унижаться.
Постоять – как на погосте –
И проститься – только взглядом.
Ты души моей был гостем,
Но ушёл.Так, видно, надо.
Не прошу тебя вернуться –
Помню, клятв мы не давали.
Я руки твоей коснуться
И щеки – смогу едва ли… 

Достучаться до небес

Болью скована, застыла.
Не молюсь – не жду чудес.
Если б только можно было
Достучаться до небес…
Там никто не хочет слушать –
Может, заняты пока –
Я безумною кликушей
Целюсь горлом в облака.
Бесполезно ждать ответа
И надрывно голосить.
Видно, в очереди этой
Многим есть о чём просить.

Бессонница

Ночь. Постель. Бельё – сугробом:
Сбито. Скомкано. Измято.
До утра молиться – чтобы
Не была тобой распята.
Не была тобой забыта.
Не была ни в чём повинна.
В простыне измятой скрыта
Измождённость ночью длинной.
От бессонницы – не деться.
Пух подушек – твердь металла.
Я продрогла. Не согреться.
От безлюбия устала...

 

2 Февраля 2009